fernando blasco
Te amo desde el centro de mi llanto. Te amo desde el fondo de mis hijos.
A pesar de todo lo robado.
A pesar de la bronca sin respiro.
Te amo con tu cielo encapotado.
Te amo con tus soles, de a poquito.
Te amo, aunque me hayas olvidado. Te amo desde aquí, desde tu olvido.
No sé por qué te amo. No me pidas que te explique cuestiones tan filosas, ni que busque a mi amor una salida.
Te amo con tus eventuales rosas
y con tu eterno y fiel jardín de espinas.
Será porque no sé hacer otra cosa.
Cosas que quiero que aparezcan en mi próxima novela
Una mujer esperando un bus
que pasa por la otra cuadra
Una duda que no termina de resolverse
El aroma de los azahares
El sol sobre un lado de un jardín
La lluvia sobre una calle
Del barrio de Caballito
Una siesta con torcazas
El asalto inesperado de los jazmines
Por la calle Corrientes
Un conflicto que apenas se note
Y un pensamiento que nos guíe
Palabras pare leer con ojos abiertos
Un piano que resuene en un salón vacío una noche de inocencia
Silencio
Espera
Recuerdo
Una tormenta de verano
El regusto que dejan las fresas
cuando ya no queda ninguna
Un hombre que pasea un perro cojo
Un párrafo de endecasílabos
La alegria tibia del regreso
Y una historia
Digna de ser contada.
El número once ilumina la noche
Y el resto del sueño que les queda
Y van ojos cerrados, pasos torpes
La fatiga y el eco de la cena
uno disfruta el único descanso
del día de trabajo que le espera
otro escucha sin gesto la radio
otro calcula el sábado en la feria
Faltan seis minutos para la hora
Y el vagón se llena de fantasmas
Cada quien con su íntima derrota
Su cansancio y su droga blanda
Coinciden en este punto de la historia
En los trenes de la madrugada
Las manos hacen un círculo en el vaho
Por donde mirar la cuenta atrás
Estaciones tras las estaciones
Y no hay manera de no llegar al final
Miran entrar otros condenados
Y se preguntan hasta donde irán
Prefieren por un rato estar solos
Y no tienen nada más que soledad
Faltan dos minutos para la hora
Y se van llenando de perdidos
Cada uno trae un bolso y una soga
Un rencor y un desafío
Cada mañana la misma historia
En los trenes de los sueños marchitos
Parten los trenes de la madrugada
Cierran las puertas y ya son prisión
De los que nunca conocen la condena
De silencio, jerarquía y televisión
Un remolino de vías y reflejos
Quedan atrás la vida y Saint Lazare
No se preocupan, les dicta el camino
Algo más poderoso que el azar.
Faltan apenas veinticuatro horas
Para que vuelvan a repetir la nada
las promesas nunca vienen solas
y el abismo está detrás de la ventana
Condenados a repetir la historia
En los trenes de la madrugada
La pobre señorita no supo qué hacer
Con tanto hambre curioso y libertario
Miró al cielo, resopló otra vez
Y guardó la llave en su bolsillo blanco
Y ahí está Georges, en la oscuridad
La maestra lo llevo a las tinieblas
No tiene miedo, enciende su luz
Y el niño pare al hombre que se rebela
Y miren
Miren como crece
Nadie tan libre en tan poco espacio
Escuchen
Detrás de la puerta
El mundo de George cabe en un armario
Y vean
Como se despliegan
El paraguas, la muñeca y el gorila
Y sepan
Que no la bomba
Sino el poeta desata la anarquía
La puerta cerrada y el mundo detrás
Un mundo ancho, ajeno y gris de ausencia
Y el silencio de Georges empieza a estar de más
El universo estalla en su cabeza
Conoce ahora por primera vez
La comedia bufa de las autoridades
Entiende que la fuerza es el poder
Y que su vida va a ser buscar verdades.
Y miren
Miren como camina
Nadie tan libre con tanto bigote
Escuchen
Detrás de la cortina
El mundo de Jorge cabe en tres acordes
Y vean
Como explican todo
Los enamorados de los bancos verdes
Y sepan
Cada cual a su modo
que los corazones nunca se pierden
Y ahi està Georges, que siente en la piel
la doctrina que imponen los ignorantes
No tiene miedo, conoce su luz
Y el hombre le pide al niño que lo acompañe.
una noche nuestro cielo se nubló
y nos vimos desnudos y sin camino
vos y yo
con la bruma del dolor vamos a hilar
delicadas hebras del color del aire
dedo por dedo, baile minucioso
que dara hilos áridos y firmes
que cambiaran el dolor en fuerzas
y vamos a tejer con las horas que vienen
una paciencia nueva, hecha de nuestra sangre
de nuestro cansancio
de huellas que hicimos
sin poder ir de la mano
de horas de esperarnos
de buscarnos
de noches de sonar un solo sueño
de universos de química
cada dolor va a ser un filamento
cada lágrima una tintura nueva
y en el telar de los días
que vamos a hacer juntos
tejeremos
esta vida
vida nuestra
que cada mañana comienza
vos y yo.
la palabra dios se desdibuja y deja unas líneas desprolijas luego varios puntos luego nada, la palabra naranja me llena la boca de saliva y las ganas de morder una naranja que queda en la heladera, la palabra tiempo no significa nada queda a cargo de los otros no termina nunca de llegar, la palabra mujer tiene ojos de azúcar moreno camina como si el mundo tuviera futuro y es como debería ser la humanidad, la palabra agua duerme bajo siete llaves hasta que venga el héroe del cuento a liberarla, la palabra poema late sin darse por vencida aunque a veces la desligue de la poesía, la palabra alegría vuela por el salón salta a la cama y se parece bastante a la palabra lucidez, la palabra bondad es sinónimo preciso de la inteligencia, las palabras futuro es femenina y es masculina respiran con vigor explican todo y duermen a doce pasos de donde escribo.
fernando blasco 