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Café Zoom. Alicia Dujovne Ortiz.
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Café Zoom. Jacqueline Pons.
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Urbis, caracter urbano.
Rue Mont Cenis, Paris XVIII.
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Los trenes de la madrugada
El número once ilumina la noche
Y el resto del sueño que les queda
Y van ojos cerrados, pasos torpes
La fatiga y el eco de la cena
uno disfruta el único descanso
del día de trabajo que le espera
otro escucha sin gesto la radio
otro calcula el sábado en la feria
Faltan seis minutos para la hora
Y el vagón se llena de fantasmas
Cada quien con su íntima derrota
Su cansancio y su droga blanda
Coinciden en este punto de la historia
En los trenes de la madrugada
Las manos hacen un círculo en el vaho
Por donde mirar la cuenta atrás
Estaciones tras las estaciones
Y no hay manera de no llegar al final
Miran entrar otros condenados
Y se preguntan hasta donde irán
Prefieren por un rato estar solos
Y no tienen nada más que soledad
Faltan dos minutos para la hora
Y se van llenando de perdidos
Cada uno trae un bolso y una soga
Un rencor y un desafío
Cada mañana la misma historia
En los trenes de los sueños marchitos
Parten los trenes de la madrugada
Cierran las puertas y ya son prisión
De los que nunca conocen la condena
De silencio, jerarquía y televisión
Un remolino de vías y reflejos
Quedan atrás la vida y Saint Lazare
No se preocupan, les dicta el camino
Algo más poderoso que el azar.
Faltan apenas veinticuatro horas
Para que vuelvan a repetir la nada
las promesas nunca vienen solas
y el abismo está detrás de la ventana
Condenados a repetir la historia
En los trenes de la madrugada
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Georges en el armario
La pobre señorita no supo qué hacer
Con tanto hambre curioso y libertario
Miró al cielo, resopló otra vez
Y guardó la llave en su bolsillo blanco
Y ahí está Georges, en la oscuridad
La maestra lo llevo a las tinieblas
No tiene miedo, enciende su luz
Y el niño pare al hombre que se rebela
Y miren
Miren como crece
Nadie tan libre en tan poco espacio
Escuchen
Detrás de la puerta
El mundo de George cabe en un armario
Y vean
Como se despliegan
El paraguas, la muñeca y el gorila
Y sepan
Que no la bomba
Sino el poeta desata la anarquía
La puerta cerrada y el mundo detrás
Un mundo ancho, ajeno y gris de ausencia
Y el silencio de Georges empieza a estar de más
El universo estalla en su cabeza
Conoce ahora por primera vez
La comedia bufa de las autoridades
Entiende que la fuerza es el poder
Y que su vida va a ser buscar verdades.
Y miren
Miren como camina
Nadie tan libre con tanto bigote
Escuchen
Detrás de la cortina
El mundo de Jorge cabe en tres acordes
Y vean
Como explican todo
Los enamorados de los bancos verdes
Y sepan
Cada cual a su modo
que los corazones nunca se pierden
Y ahi està Georges, que siente en la piel
la doctrina que imponen los ignorantes
No tiene miedo, conoce su luz
Y el hombre le pide al niño que lo acompañe.
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fernando blasco 