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soldado
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lengua
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio ya no es
Precisamente el de los argentinos
Ni el de una taberna de la calle Laurel
Ni el que se habla en el Moll de la Fusta
Ni el de calle Preciados
Ni el de Avenida Cabildo?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio es un castillo de palabras
Construido durante años
alimentado en aeropuertos
En melodias, en deslumbramientos
En dos mares diferentes
En cien ríos
En tantas aguas
De sonidos desiguales?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si en el mio habitan
los cafés de la madrugada del Borne
Las noches de Corrientes
Serrat, mis padres, Atahualpa
mis maestros, la Walsh, Barcelona,
Les Luthiers, Kundera, Abelardo,
Julia y todas sus mañanas
Dalmiro, Facundo, plaza Irlanda,
TV3, Salvat, tantas novelas,
Peret, Bioy, mis amores,
Mis amigos, sus lecturas, chacareras,
Y todos van en procesión
Codo con codo
Asaltando mi pensamiento a cada paso?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si la calle ahí fuera habla extranjero,
Si menosprecia mi lengua
Como una lengua de segunda
De chambre de bonnes
De detrás de la barra?
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Noticias de Francia II
La violencia
Duerme un sueño turbulento
En los músculos de la banlieue
En las neuronas de la ville
Y a veces se despereza
Abre un ojo en un área de servicio de la autopista
En el parking de un supermercado
En el escritorio de una élue mezquina
En la jerarquía que lo ensucia todo
La violencia
habita las horas del que espera
Lo que le prometieron
Es hija del odio
Nieta del miedo
Ramas estériles
Del árbol genealógico de la estupidez
La reina madre
De un país con traje de república
Y huesos monaaarquicos
Sangre de abolengo
Escudo de armas
La violencia duerme
Dispuesta a que un golpe de viento
La despierte
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Mujerpatria
Te amo desde el centro de mi llanto. Te amo desde el fondo de mis hijos.
A pesar de todo lo robado.
A pesar de la bronca sin respiro.
Te amo con tu cielo encapotado.
Te amo con tus soles, de a poquito.
Te amo, aunque me hayas olvidado. Te amo desde aquí, desde tu olvido.
No sé por qué te amo. No me pidas que te explique cuestiones tan filosas, ni que busque a mi amor una salida.
Te amo con tus eventuales rosas
y con tu eterno y fiel jardín de espinas.
Será porque no sé hacer otra cosa.
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Noticias de Francia
El cuerpo tumefacto de la fraternidad
Ha sido hallado
a la orilla de una cité
Anoche a las nueve y media
Delgada, disminuida
Y con marcas de tortura en la piel
Ha sido detenida la libertad
Acusada del delito
Mientras la igualdad sigue huida
En paradero desconocido.
Las miradas de través han herido
A unos cuantos niños que cruzaban
La primavera en rojo
Pero con buenas palabras insultantes
Amenazas vestidas de seda
Promesas de aplausos
Terminaron por rendirse
Tratar de usted al ofensor
Retirarse a dormir temprano
Después de mirar el 20 horas
y digerir los palos que se vienen
Con certeza el cielo
Será precisamente
Lo contrario que diga la météo
Aunque últimamente
El gris permanente que albergaba los ciudadanos
Que entristecía las miradas
Que impermeabilizaba lo espíritus
Ha abandonado las mañanas
Cerraron una oficina publica
del suburbio Este
un remolino de tristezas bloqueó
la puerta y la sabiduría
y dos montículos de rabia
a ambos lados del mostrador
atrincherados
se niegan a salir
Se comenta por los pasillos
Que Napoleon XXI se encanta en el espejo
Mira ojo sabio y calcula
Si el tornillo soporta otra vuelta
Y promete
Trabajo
Esfuerzo
Libertad
Igualdad
Fraternidad
No sabe que murieron
Huyeron
Se entregaron
La otra noche
Cosas que quiero que aparezcan en mi próxima novela
Una mujer esperando un bus
que pasa por la otra cuadra
Una duda que no termina de resolverse
El aroma de los azahares
El sol sobre un lado de un jardín
La lluvia sobre una calle
Del barrio de Caballito
Una siesta con torcazas
El asalto inesperado de los jazmines
Por la calle Corrientes
Un conflicto que apenas se note
Y un pensamiento que nos guíe
Palabras pare leer con ojos abiertos
Un piano que resuene en un salón vacío una noche de inocencia
Silencio
Espera
Recuerdo
Una tormenta de verano
El regusto que dejan las fresas
cuando ya no queda ninguna
Un hombre que pasea un perro cojo
Un párrafo de endecasílabos
La alegria tibia del regreso
Y una historia
Digna de ser contada.
abrí los ojos
y el día estaba cerca
no tardé más de una duda en levantarme
mientras se enfría el café con leche
y las calles se pueblan me dispongo
a salir con las armas cotidianas
a entregarme a los brazos de la inercia
a mirar la calle desde el palco
a prestar atención a los cretinos
a volver a volver a repetirme
a comer de dos a dos y media
a sentir la pulsión del tiempo en fuga
a mirar el reloj de contrabando
a llenarme de cuentas regresivas
para salir a libertad y cinco
y entonces sí desandar la tarde
cambiar las calles por otras menos grises
bajar las ramblas, acercarme al puerto
y antes de que oscurezca irme a casa
la otra soledad, la otra nada
y regresar a donde estoy sentado
con el amor y con el día a cuestas
y la sospecha de estar en la huella
que no es mía porque otros la han pisado
con dos dedos de agua en las alforjas
y para colmo con rumbo equivocado
¿será mucho más largo el camino
para llegar hasta dónde te amo?
fernando blasco 