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Urbis, caracter urbano.
Rue Mont Cenis, Paris XVIII.
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mapas
Las ciudades de mi pasado
se van desdibujando
como mapas
trazados con niebla
tal vez por el tiempo que ejerce su oficio
Tal vez por mi tozudez
De dibujar nuevas ciudades
Hoy no sabría decir con certeza
Si Boyacá termina en Gaona
Si sube o baja Viamonte
O donde quedó el Correo central
Y tengo que buscar el nombre
Del Pati Llimona
Y el de la calle donde nos besamos con palabras
Se van borrando
Se van volviendo transparentes
De vez en cuando
Si vuelvo a caminarlas
Vuelvo a dejar trazos de memoria
Pero son trazos hechos deprisa
De pánico al olvido
Provisionales
Que se borran con el viento de los días
O el del avion
Y en mi memoria vuelven
Los mapas a medias
Los planos nebulosos
Y a veces me quedo sin pasajes
Donde colgar los nítidos recuerdos.
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soldado
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lengua
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio ya no es
Precisamente el de los argentinos
Ni el de una taberna de la calle Laurel
Ni el que se habla en el Moll de la Fusta
Ni el de calle Preciados
Ni el de Avenida Cabildo?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio es un castillo de palabras
Construido durante años
alimentado en aeropuertos
En melodias, en deslumbramientos
En dos mares diferentes
En cien ríos
En tantas aguas
De sonidos desiguales?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si en el mio habitan
los cafés de la madrugada del Borne
Las noches de Corrientes
Serrat, mis padres, Atahualpa
mis maestros, la Walsh, Barcelona,
Les Luthiers, Kundera, Abelardo,
Julia y todas sus mañanas
Dalmiro, Facundo, plaza Irlanda,
TV3, Salvat, tantas novelas,
Peret, Bioy, mis amores,
Mis amigos, sus lecturas, chacareras,
Y todos van en procesión
Codo con codo
Asaltando mi pensamiento a cada paso?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si la calle ahí fuera habla extranjero,
Si menosprecia mi lengua
Como una lengua de segunda
De chambre de bonnes
De detrás de la barra?
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telar
una noche nuestro cielo se nubló
y nos vimos desnudos y sin camino
vos y yo
con la bruma del dolor vamos a hilar
delicadas hebras del color del aire
dedo por dedo, baile minucioso
que dara hilos áridos y firmes
que cambiaran el dolor en fuerzas
y vamos a tejer con las horas que vienen
una paciencia nueva, hecha de nuestra sangre
de nuestro cansancio
de huellas que hicimos
sin poder ir de la mano
de horas de esperarnos
de buscarnos
de noches de sonar un solo sueño
de universos de química
cada dolor va a ser un filamento
cada lágrima una tintura nueva
y en el telar de los días
que vamos a hacer juntos
tejeremos
esta vida
vida nuestra
que cada mañana comienza
vos y yo.
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Alicia Dujovne Ortiz en Café Zoom.
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fernando blasco 