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Urbis, caracter urbano.

Rue Mont Cenis, Paris XVIII.

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mapas

Las ciudades de mi pasado

se van desdibujando

como mapas

trazados con niebla

tal vez por el tiempo que ejerce su oficio

Tal vez por mi tozudez

De dibujar nuevas ciudades

Hoy no sabría decir con certeza

Si Boyacá termina en Gaona

Si sube o baja Viamonte

O donde quedó el Correo central

Y tengo que buscar el nombre 

Del Pati Llimona

Y el de la calle donde nos besamos con palabras

Se van borrando

Se van volviendo transparentes

De vez en cuando

Si vuelvo a caminarlas

Vuelvo a dejar trazos de memoria

Pero son trazos hechos deprisa

De pánico al olvido

Provisionales

Que se borran con el viento de los días

O el del avion

Y en mi memoria vuelven

Los mapas a medias

Los planos nebulosos

Y a veces me quedo sin pasajes

Donde colgar los nítidos recuerdos.

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soldado

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lengua

¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si el mio ya no es

Precisamente el de los argentinos

Ni el de una taberna de la calle Laurel

Ni el que se habla en el Moll de la Fusta

Ni el de calle Preciados

Ni el de Avenida Cabildo?

¿Qué idioma tendrán mis hijos 

Si el mio es un castillo de palabras

Construido durante años

alimentado en aeropuertos

En melodias, en deslumbramientos

En dos mares diferentes

En cien ríos 

En tantas aguas

De sonidos desiguales?

¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si en el mio habitan 

los cafés de la madrugada del Borne

Las noches de Corrientes

Serrat, mis padres, Atahualpa

mis maestros, la Walsh, Barcelona,

Les Luthiers, Kundera, Abelardo,

Julia y todas sus mañanas

Dalmiro, Facundo, plaza Irlanda,

TV3, Salvat, tantas novelas,

Peret, Bioy, mis amores, 

Mis amigos, sus lecturas, chacareras,

Y todos van en procesión

Codo con codo

Asaltando mi pensamiento a cada paso?

¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si la calle ahí fuera habla extranjero,

Si menosprecia mi lengua 

Como una lengua de segunda

De chambre de bonnes

De detrás de la barra?

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telar

una noche nuestro cielo se nubló

y nos vimos desnudos y sin camino

vos y yo

con la bruma del dolor vamos a hilar

delicadas hebras del color del aire

dedo por dedo, baile minucioso

que dara hilos áridos y firmes

que cambiaran el dolor en fuerzas

y vamos a tejer con las horas que vienen

una paciencia nueva, hecha de nuestra sangre

de nuestro cansancio

de huellas que hicimos

sin poder ir de la mano

de horas de esperarnos

de buscarnos

de noches de sonar un solo sueño

de universos de química 

cada dolor va a ser un filamento

cada lágrima una tintura nueva

y en el telar de los días

que vamos a hacer juntos

tejeremos

esta vida 

vida nuestra

que cada mañana comienza

vos y yo.

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Alicia Dujovne Ortiz en Café Zoom.

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Nica Concilio en Café Zoom.

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pequeño diccionario de emergencias

la palabra dios se desdibuja

y deja unas líneas desprolijas

luego varios puntos

luego nada,

la palabra naranja

me llena la boca de saliva

y las ganas de morder una naranja

que queda en la heladera,

la palabra tiempo

no significa nada

queda a cargo de los otros

no termina nunca de llegar,

la palabra mujer

tiene ojos de azúcar moreno

camina como si el mundo tuviera futuro

y es como debería

ser la humanidad,

la palabra agua

duerme bajo siete llaves

hasta que venga

el héroe del cuento a liberarla,

la palabra poema

late sin darse por vencida

aunque a veces

la desligue de la poesía,

la palabra alegría

vuela por el salón

salta a la cama

y se parece bastante

a la palabra lucidez,

la palabra bondad

es sinónimo preciso

de la inteligencia,

las palabras futuro

es femenina

y es masculina

respiran con vigor

explican todo

y duermen a doce pasos de donde escribo.