¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio ya no es
Precisamente el de los argentinos
Ni el de una taberna de la calle Laurel
Ni el que se habla en el Moll de la Fusta
Ni el de calle Preciados
Ni el de Avenida Cabildo?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si el mio es un castillo de palabras
Construido durante años
alimentado en aeropuertos
En melodias, en deslumbramientos
En dos mares diferentes
En cien ríos
En tantas aguas
De sonidos desiguales?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si en el mio habitan
los cafés de la madrugada del Borne
Las noches de Corrientes
Serrat, mis padres, Atahualpa
mis maestros, la Walsh, Barcelona,
Les Luthiers, Kundera, Abelardo,
Julia y todas sus mañanas
Dalmiro, Facundo, plaza Irlanda,
TV3, Salvat, tantas novelas,
Peret, Bioy, mis amores,
Mis amigos, sus lecturas, chacareras,
Y todos van en procesión
Codo con codo
Asaltando mi pensamiento a cada paso?
¿Qué idioma tendrán mis hijos
Si la calle ahí fuera habla extranjero,
Si menosprecia mi lengua
Como una lengua de segunda
De chambre de bonnes
De detrás de la barra?
fernando blasco 