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¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si el mio ya no es

Precisamente el de los argentinos

Ni el de una taberna de la calle Laurel

Ni el que se habla en el Moll de la Fusta

Ni el de calle Preciados

Ni el de Avenida Cabildo?

¿Qué idioma tendrán mis hijos 

Si el mio es un castillo de palabras

Construido durante años

alimentado en aeropuertos

En melodias, en deslumbramientos

En dos mares diferentes

En cien ríos 

En tantas aguas

De sonidos desiguales?

¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si en el mio habitan 

los cafés de la madrugada del Borne

Las noches de Corrientes

Serrat, mis padres, Atahualpa

mis maestros, la Walsh, Barcelona,

Les Luthiers, Kundera, Abelardo,

Julia y todas sus mañanas

Dalmiro, Facundo, plaza Irlanda,

TV3, Salvat, tantas novelas,

Peret, Bioy, mis amores, 

Mis amigos, sus lecturas, chacareras,

Y todos van en procesión

Codo con codo

Asaltando mi pensamiento a cada paso?

¿Qué idioma tendrán mis hijos

Si la calle ahí fuera habla extranjero,

Si menosprecia mi lengua 

Como una lengua de segunda

De chambre de bonnes

De detrás de la barra?

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